Un desfortunado intento de hacer poesía rimada.

"Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La
Forma."

Charles Bukowski

Si no puedo amar

ni escribir de amor

y  amar y amor

llenan los grandes libros,

si no puedo mas

que madrear colegas,

amanecer despierto

y odiar  vecinos,

si corrijo lo correcto

y lo incorrecto tuerzo

para ver en el verso mierda

y en la mierda ver un verso,

y si hice de mi mente

mis  leyes universales

rezando en los carnavales

y bailando en los entierros,

llamando al recto torcido

llamando torcido al recto,

al menos tuve la suerte

de rimar mis desatinos.

Nunca seré un gran versado

en esto de los versos

en amor me  quede en la escuela

me sacaba siempre ceros

no me gustan los dulzones

que con feos amaneros

volvieron lugar común

hasta el coño de mis sueños.

Y menos  los sabiondos

que cantan a la poesía

diciendo como se escribe

en lugar de solo escribirla.

Ojala del cielo azul

con una nariz de pepino

cayera un pintor suicida

que les dé por el torcido.