sin titulo (como casi siempre)

Fragoso destino.

En las caderas del mundo

tu silueta

desaparece.

Necesito un pañuelo

una cebolla,

una escoba.

Necesito un sillón

donde echarte de menos.

Necesito palabras nuevas

para escribir

de lo mismo.

Que el sol me sorprenda

yéndome al dolor

por las ramas.

Lo mío.

Lo mío es irme quedando sin palabras.

Las malgasto hablando solo

y  aunque parezca esquivo

en cada cosa que escribo te contesto

y  en cada cosa que miento esta lo mío.

Sin titulo

Todo lo frágil se ha quebrado
como estaba escrito.
Decirlo es monótono
y callarlo no me sirve.
Decir que la noche es una cuna
donde los niños sin amor
ven los astros girar
mientras sonríen,
y son eternamente niños
por dentro
y perennemente viejos
por fuera.
Callar que una vez amé
y nunca supe cómo.
Decir que las pistolas y los besos
no detonan por si solos,
y no sé qué mano
llevó el cañón de la locura
a mi boca, o cual beso
dejó a mi corazón en lo oscuro,
muerto de miedo,
sosteniendo una pistola.

Sin titulo

Los años pasan lentos,

vertiginosos.

Debo decir

que de todo lo que quise

queda lo que no quiero.

Que los insectos de los días

subieron y bajaron

haciendo su labor

por los surcos de mi cuerpo.

Debo decir

que cerré y abrí los ojos

y la ciudad era mía,

que extendí las manos

y me era ajena,

que decidí correr

pero no había tiempo.

En mañanas como huracanes

me fue imposible reivindicarme.

Cerré y abrí los ojos

y el esqueleto de mis sueños

cortaba el viento frío.